他想起来，昨夜帐篷外那道极轻的叹息。轻得像风。和这枚脚印一样轻，一样留不住痕迹，偏又让人忘不掉。
伊林把衣襟合拢，遮住那枚脚印，掀开帐帘。
晨光扑面而来，刺得他眯了一下眼。
帐外的草叶歪了一片。
昨夜他抱她过去时，那一片草还齐整，露水圆鼓鼓地挂在叶尖。
如今从草席边沿延伸出去一串脚印，赤脚的，小巧的，前掌先着地，踩过泥地又踩上草地，在湿土上留下清晰的轮廓。
脚趾圆润，步幅不大，第三步时微微收窄，像是她回头看了一眼。
第四步转了方向，朝营地侧门拐去，越过晾衣绳和水井，在井台边缘断了，那边的青石被来往的人踩得光溜，接不上任何痕迹。
她的靴子应当提在手里，这串脚印才干干净净，没有一道靴底压出的杂印。
伊林蹲下来看那串脚印边缘的草。
草叶朝一个方向倾倒，叶尖的露水被碰落了几滴，在泥里洇成深色小圆点。
有几片叶子已经慢慢回弹，她走了有一阵子，比天亮早得多。
他想起她昨夜懒洋洋撂下的话，“我明早还得去前头账房领钱”。
那语气油滑老练，他当时信了。
可一个去账房领钱的军妓，不会在走之前把破布料叠好，不会把脚印留在男人的心口上。
伊林站起身，没有往�...
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